07/12/2025
Llegó a Nueva York con 500 dólares y un Studebaker de segunda mano.
Sin título universitario.
Sin contactos.
Sin oportunidades… o eso decía todo el mundo.
Era 1954. Muriel Siebert tenía 22 años. Había dejado la universidad cuando su padre enfermó. La familia no podía pagar las facturas médicas y la matrícula al mismo tiempo.
Cuando solicitó su primer empleo en Wall Street, se encontró con un problema: su nombre.
Muriel.
Las empresas veían un nombre de mujer y jamás devolvían la llamada. Así que cambió su currículum y escribió: M. F. Siebert.
El teléfono empezó a sonar.
Bache & Company la contrató por 65 dólares a la semana. Le asignaron las industrias que nadie quería: aerolíneas, cine, entretenimiento. Los ferrocarriles dominaban entonces. ¿A quién le importaban los aviones?
A Muriel sí.
Ella vio lo que otros no veían. Los jets comerciales estaban llegando. La aviación transformaría el mundo.
Aconsejó a sus clientes comprar acciones de Boeing.
Y acertó.
Para 1965, ganaba 250.000 dólares al año.
Pero sus colegas hombres, haciendo exactamente el mismo trabajo, ganaban hasta el doble.
Un amigo le dio un consejo:
—Compra un asiento en la Bolsa de Nueva York. Trabaja por tu cuenta.
Muriel se rió.
Luego dejó de reír.
Para comprar un asiento necesitaba un patrocinador. Le pidió a un hombre. Dijo no. Luego a otro. No. Y así sucesivamente.
Nueve hombres la rechazaron.
El décimo aceptó.
Pero la Bolsa aún no había terminado con ella.
Inventaron una nueva regla, nunca antes vista en 175 años de historia: necesitaría que un banco garantizara 300.000 dólares del precio del asiento, que costaba 445.000.
A ningún hombre se le había exigido jamás tal requisito.
Los bancos no firmaban nada sin la aprobación de la Bolsa. La Bolsa no aprobaba nada sin la carta del banco.
Una trampa perfecta. Construida solo para ella.
Durante dos años, Muriel luchó.
Luego, Chase Manhattan rompió filas. Le concedió el préstamo.
El 28 de diciembre de 1967, Muriel Siebert caminó por primera vez sobre el parquet de la Bolsa de Nueva York.
Entró entre 1.365 hombres.
Y durante los siguientes diez años, sería la única mujer allí dentro.
Las humillaciones nunca cesaron. En el Union League Club acudió a un almuerzo de negocios. No le permitieron usar el ascensor. Tuvo que atravesar la cocina y subir por las escaleras traseras.
Sus colegas hombres estaban indignados. Cuando el club volvió a negarse —incluso con ellos garantizando su presencia— todos bajaron por esas mismas escaleras y atravesaron la cocina junto a ella.
¿Y el baño de mujeres en el séptimo piso, donde se cerraban los grandes acuerdos?
No existía.
Veinte años después de su llegada, todavía no había un baño para ella cerca del club de almuerzos.
Así que le dijo al presidente:
“Instalen uno antes de fin de año… o haré que entreguen un baño portátil en la sala de operaciones.”
Construyeron el baño.
En 1977, el gobernador la nombró Superintendente de Banca del Estado de Nueva York. La primera mujer en la historia. Supervisó 500.000 millones de dólares en activos durante una de las épocas financieras más turbulentas de Estados Unidos.
Ni un solo banco de Nueva York quebró bajo su supervisión.
¿Y aquel banco que se negó años antes a avalar su préstamo?
“Regulé al banco que no quiso escribir la carta”, dijo.
Nunca se casó. Su compañera constante fue una chihuahua de pelo largo llamada Monster Girl —una criatura diminuta que, según ella, no se dejaba intimidar por los perros grandes.
Igual que su dueña.
Cuando le preguntaban qué significaba el dinero, respondía:
“El dinero representa poder para los hombres.
Para mí representa libertad.”
Libertad para entrar por la puerta principal.
Libertad para tomar el ascensor.
Libertad para usar el baño.
Libertad por la que luchó cada día.
Cuando murió en 2013, a los 84 años, la Bolsa de Nueva York nombró una sala en su honor: Siebert Hall. La primera vez que la Bolsa puso el nombre de una persona en una sala.
Una vez le preguntaron cómo logró todo lo que logró.
“Cuando veo un desafío,” dijo, “bajo la cabeza y embisto.”
Y nunca dejó de embestir.
