Je suis Clara, femme de quarante-cinq ans, séparée, exilée volontaire d’un amour devenu cendre, échouée à Montréal comme on s’échoue sur une rive froide, après la tempête. J’ai laissé Bordeaux derrière moi, ses rues humides, ses cris d’enfants, ses dimanches vides, et le fils que j’ai mis au monde, grand désormais, parti vers sa propre vie sans se retourner. Mais pour survivre à l’absence, pour me
ubler les heures mortes, pour que la chaleur du four compense le froid du lit. Chaque plat que je prépare est une tentative désespérée d’étouffer le chagrin dans la farine, de noyer l’angoisse dans le vin blanc, de retrouver dans les effluves d’un ragoût le souvenir d’une étreinte ou d’un rire ancien. C’est une cuisine modeste, sans prétention, faite de restes et de réminiscences. Ici, je donne à lire ce que je n’ose dire : des recettes comme autant de confessions, une table dressée pour personne, mais remplie quand même.
